Nace en la luz,
se vierte de tus ojos,
se forma con el signo milagroso de tus manos.
E.G. Rojo
El futuro es el tiempo de la pérdida y la esperanza, en él confluyen las líneas de la zozobra, el futuro es el vestigio a priori de un pasado por pasar y en sus linderos concurren las líneas de la mano intersectadas por la combustión del aire sobre las brasas del azar.
Nombra su cauda
rompe el dulce sopor de la sombra
enarbolado afán que muere y nombra
no hay mujer ni para Dios
y no hay tiempo
en este después.
Mi pluma surca
las brazas
buscando el nombre
que acalle el mirar
de un destino de frente
y de perfil.
se vierte de tus ojos,
se forma con el signo milagroso de tus manos.
E.G. Rojo
El futuro es el tiempo de la pérdida y la esperanza, en él confluyen las líneas de la zozobra, el futuro es el vestigio a priori de un pasado por pasar y en sus linderos concurren las líneas de la mano intersectadas por la combustión del aire sobre las brasas del azar.
Nombra su cauda
rompe el dulce sopor de la sombra
enarbolado afán que muere y nombra
no hay mujer ni para Dios
y no hay tiempo
en este después.
Mi pluma surca
las brazas
buscando el nombre
que acalle el mirar
de un destino de frente
y de perfil.
Nota: Arde como en Everness, lo maravilloso, lo inolvidable, lo no susceptible de olvido, arde también así lo no acontecido.
No hay comentarios:
Publicar un comentario