Hipogeos Galopantes

Instantáneas

2011-05-27T20:02:00.000-07:00

Con el Alma en Oklahoma

Hay el octubre y su Luna roja,
hay la incertidumbre toda,
hay los martes de limpiar las ventanas de mi salón de quinto de primaria,
hay la tarde en que naciera Salvador Elizondo o Jonás Muserali,
hay la familia querida y los brazos cansados de abrazar,
hay las mujeres curare,
hay el presente perpetuo que no he visto con detenimiento,
la luz de la reflexión,
hay el frío y el resguardo,
los besos furtivos, robados,
hay el tiempo que todo lo cuaja,
y hay Infierno,
hay la mancha sutil de las termitas del corazón,
hay los escarabajos que inventaron el tiempo,
las pedas en Skype,
la angustia que se arredra con alcohol,
hay los amigos grandes, los que te enterrarían
en licor,
hay la lluvia y el Universo,
y beso y el sexo que dieron lugar a los seres que has amado,
hay el silencio, la libertad,
y hay también el olvido y el volver a empezar.

hay la tertulia perpetua de la memoria,

Sabrosos encuentros

2010-06-26T11:42:00.000-07:00

La noche de ayer la pasamos muy bien. Abelina y Pepo se reconocieron mágicamente como en los espejos o como en las vitrinas de las tiendas de departamentos.
Una charla inconsistente, gozosa, muy emotiva y disfrutable, se aderezó con la presencia a veces infantil y torpe -falsamente torpe- increíblemente lúcida de la poeta, de la poesía de la poeta que nos introdujo Belinda: Carilda Oliver Labra y roló un librito que debe valer una fortuna -pero que cuesta menos de lo que vale- y sucedió lo que hace mucho no sucedía, uno de sus poemas me hizo llorar, aunque debiera decir me izo llorar, por el motivo del poema, por la fragancia de la palabra justa y el sustantivo perfecto. Hoy no recuerdo el poema, pero la sensación eléctrica -aquella sensación de Huidobro- arde como el olvido que es, he buscado algunos poemas para ver si lo encuentro y he encontrado otro olvido:

PARA EL NOVIO
Eres joven. Recuerdas, a ratos, cuando llueve,
la tristeza sin ruido de un crepúsculo breve.
Te sale la sonrisa de algún jasmín abierto.
Parecerás hermoso después de que hayas muerto.
A veces por la tarde mirando tu retrato
te quiero como a un libro, te quiero como a un gato.
Haces la primavera debajo de la espuma.
Tienes el alma fácil. Se te olvida la pluma.
Me regalaste ayer un pomo y dos bombones.
Ya el cielo no es de Dios: lo quitas y lo pones.
Vienes de una esperanza, de un árbol que se apoya.
Y te gustan los lápices, la leche, la cebolla...
Mi espejo, mi mañana, mi muchacho con nubes:
estás aquí hasta siempre; desde la tierra subes.
Te quiero. Son las seis. Te querré todavía.
me tomarás la mano subiendo en el tranvía.
Iremos noche a noche solos por la Calzada:
tú con zapatos sucios, yo con la blusa usada.
Y cuando pasen años y allá en la Biblioteca
se me arrepienta el cutis como a cualquier muñeca
que daba viajecitos absurdos al Juzgado
y que tenía un sueño azul recién pintado;
ah, sí... cuando ya no use siquiera cinturón,
y te duela la frente o te duela el riñón:
tú serás abogado con muy pocos asuntos
y yo la misma novia hasta morirnos juntos.

Pienso entonces que el poema no es para mí, es para Abelina, porque la emoción y el gozo de los días juntos se parecen tanto al motivo lírico de la composición, que yo soy novia y novio y ella es un nosotros cotidiano y eterno.

Fabulando

2010-03-20T00:08:00.000-07:00

En los trazos rígidos que la noche dibuja escribo con tipografía dubitativa,
si el pasado se ejerce en la memoria ¿dónde ejecutamos el futuro?
Si la mano se cierne sobre el frío, y la tarde acude a la caricia,
como un perro, como un gato en libertad perpetua,
¿no será nuestra angustia una paciencia que hemos decidido leve, ausente?

En los ojos sangrantes y en la lluvia, gobierna la misma metáfora:
urde el tren del tiempo los presentes, que cuánticos no se han de dominar de un espadazo.

Alzo la voz y me descalzo y mi reverencia se rinde ante el gobierno sutil
de ella que duerme. Nunca fue más fácil amar a una mujer, porque no tuve que descender a ningún infierno,
antes pronto y constante no paro de subir, de esforzarme por andar entre las piedras,
descalzo pero henchido, de la roja verdad de la vehemencia.

Tiempo = Dios

2010-03-12T06:35:00.000-08:00

Sobre las cosas de la realidad, con frecuencia habitual pensamos que fueron creadas por una fuerza extraordinaria que llamamos naturaleza y nos parece que el curso temporal explica nebulosamente la presencia de las cosas con un pasado que a su vez tuvo un pasado y así hasta el principio. Con los seres no. No podemos pensar que estemos en el orden de las cosas, por eso nos empeñamos en diferenciarnos del mundo como cosa hacia un nuevo estadio, como seres, cuyo creador no es la fuerza de la naturaleza sino la divinidad.
A las cosa les pasa el tiempo, pero no las mata. A los seres nos pasa el tiempo y nos desbarata. La fórmula es Tiempo= Dios.

Esta torpe y dubitativa parafrásis surgió de algunos textos de Darwin que recién he leído y que caprichosamente he querido emparentar con mi otra lectura en turno, de Einstein, sus trabajos más conocidos sobre relatividad -sin la engorrosa parte matemática y física por supuesto, que rebasan mi ingenuidad (una manera bonita de nombrar la ignorancia sabida) con descaro- y ha surgido lo que quiero ver como un argumento:

En la calle del pueblo donde nací hay una manera en que cae la luz que recuerda un tiempo en que los hombres no estaban aquí, ¿qué hace una casa recibiendo el sol de frente y de perfil, de pie, allí, para los hombres que no hemos nacido?
Allí mismo, las noches son mantos extraños que nada protegen, que ya no son labios, ni respiraciones de hombres dentro de una casa donde los hombres nacen, porque no han nacido. Todavía.
En este viaje de la memoria hacia el pueblo de mi origen, mi presente se fuga en infinitas líneas hacia el pasado y hacia el futuro y estoy seguro que todo lo invento, que no lo he vivido, porque en el pueblo en que nací, todavía no he nacido.

Frente a la estupidez del mundo, Poesía

2009-10-09T05:16:00.000-07:00

(Fragmento)

Amiga a la que amo: no envejezcas...
Amiga a la que amo: no envejezcas.Que se detenga el tiempo sin tocarte;que no te quite el mantode la perfecta juventud. Inmóviljunto a tu cuerpo de muchacha dulcequede, al hallarte, el tiempo.
Si tu hermosura ha sidola llave del amor, si tu hermosuracon el amor me ha dadola certidumbre de la dicha,la compañía sin dolor, el vuelo,guárdate hermosa, joven siempre.
No quiero ni pensar lo que tendríade soledad mi corazón necesitado,si la vejez dañina, prejuiciosacargara en ti la mano,y mordiera tu piel, desvencijaratus dientes, y la músicaque mueves, al moverte, deshiciera.Guárdame siempre en la deliciade tus dientes parejos, de tus ojos,de tus olores buenos,de tus brazos que me enseñascuando a solas conmigo te has quedadodesnuda toda, en sombras,sin más luz que la tuya,porque tu cuerpo alumbra cuando amas,más tierna tú que las pequeñas florescon que te adorno a veces.
Guárdame en la alegría de mirarte ir y venir en ritmo, caminandoy, al caminar, meciéndotecomo si regresaras de la llave del aguallevando un cántaro en el hombro.

Rubén Bonifaz Nuño

Poetas Imaginarios

2009-09-15T08:02:00.000-07:00

Leyendo la poesía de Jonás Muserali, encontré una idea cuando recién cortaba las amarras del sueño, la majé con frución y finalmente salió una paráfrasis qué interpreto en G menor a dos trompetas en una boca.
Entiendo que la idea no es lo esencial del poema, pero es la idea la que sugiere su progresión fonética y musical. Entiendo por igual que la idea es de otro y que como tal extiendo el poema como uno heterónimo de mi propio poema. Será mañana canción, bolero que arrancara sonoras olas al mar de los profetas.
Ojalá.

He fatigado el incansable corcel del olvido,
y mientras fenece
corto las amarras del sueño.

No hace nada natural
el ciervo que se aflige
por la jara
que se astilla en su cadera.
¿Puede un corazón amoratar la espina
con su gris de liciérnaga?

Ruedas Viento y te despeinas pendenciero.

No es éste un cuento de coraje en que un hombre del Sur
insultara mi chambergo
es sólo esta historia ridícula en que se me muere extenuado
el infatigable caballo del recuerdo.

"Yo no creo que haya nahuales" dijo don Filogonio

2009-08-25T08:08:00.001-07:00

Esta entrada corresponde -secretamente- a una escrita en la lejanía virtual.

Los hombres estimamos ser breves cuando no somos poetas, pero hay en la brevedad de este soneto, más de mi apreciación de la extraordinaria mujer que amo y con quien vivo (dicha inimaginable por algún tiempo), y más de mi rutina con ella que brevedad en sí. Confirma esta apreciación que en el poema hay lo que el lector deposita y agradece al autor.

Si a vuestra voluntad yo soy de cera,
y por sol tengo sólo vuestra vista,
la cual a quien no inflama o no conquista
con su mirar, es de sentido fuera;

¿de do viene una cosa, que, si fuera
menos veces de mí probada y vista,
según parece que a razón resista,
a mi sentido mismo no creyera?

Y es que yo soy de lejos inflamado
de vuestra ardiente vista y encendido
tanto, que en vida me sostengo apenas;

mas si de cerca soy acometido
de vuestros ojos, luego siento helado
cuajárseme la sangre por las venas.

De los Old Bosses o ¿será la edad?

2009-08-21T06:59:00.000-07:00

Qué le pasa a Turok para Xbox 360, malditos imbéciles, creo que pocas veces me ha enojado y frustrado tanto un juego, la mira es un asco, te golpean y pierdes la noción no sólo de la lateralidad sino también de la gravedad, es el colmo, enemigos indestructibles, y armas ridículamente desproporcionadas, y sólo me dio 20 mugrosos puntos de logro.

Se ve bien sin embargo.

Ni cuando jugué Devil May Cry (sí, el primero) con sus niveles de extraordinaria dificultad sentí la mitad de la furia olímpica que me embargó ayer, sí, embargo de casera vieja y olorosa a Maja con facha de maestra anciana de escuela que te quiere ver la cara de badulaque, y quizá lo soy.

Sin embargo, Dios que es tan sabio y tan omnipresente el güey, me concedió que en el momento de algidez pletórica y vidrial, cuando mis manos pretendían romper mi control azul en cuatro partes iguales para comérmelo de coraje, (Oh sí Dios existe), se fue la luz.

Ah qué días aquellos cuando desperdicié frente a la pantalla de un ridículo televisor de 21 inches, la nada despreciable suma de horas máximas en FFIX (Final Fantasy IX) durante más de cuatro años y si Borges hubiera jugado videojuegos, diría conmigo, "mienten los que aseguran que FFVII es mejor que FFIX" como si de otra laberíntica Casa de Asterión se tratase en El Cairo.

La frustración me volvió al pasado. Voy a desempacar mi PS one y voy a jugarlo otra vez, y esta vez Ozma me la va a venir a contar al oído (su derrota).

Lanzo esta pregunta a este infinito de código binario bien diferenciado

¿Ha visto alguien la cajita feliz de los cuatro disquitos de FFIX?

Si sabes algo y me lo dices, lo agradeceré, si me conoces y me lo regalas, no sólo poseerás mi devoción infinita y mi gratitud sempiterna, (te ofrecería mi cuerpo ajado y triste, pero tiene dueña) sino que poseerás un destino habitual y tu karma se verá sustancialmente revocado, equilibrado si alguna vez fuiste malo, te aseguro trasmigración álmica en pura luz y liviandad.

Arthur Schopenhauer

2009-06-30T06:30:00.000-07:00

Vuelve al mar,

lágrima inmensa

en que duermen los hombres

a los que uno mi pensamiento,

en la infinita cópula de la inteligencia.

Vuelve al mar,

salado útero de la memoria

en que descansan los hombres

donde uno mi pluma frágil y prosaica.

Vuelve al mar idea.

Un hombre verdaderamente fascinante, de aún más fascinante inteligencia, compuso un manual para discutir bajo la consigna de no discutir con los idiotas o los ignorantes, su categorización depende de la capacidad del contrincante de ejercitar su condición.

¿Cómo no lo leí antes?

Dice Arreola que El mundo como voluntad y representación tiene por tesis en esencia la idea de que el mundo es una representación que me hago a voluntad. Yo coincido esencialmente.

Me pregunto qué pensaría el maestro de Danzig del psicoanálisis.

Nuestro autor es una perfecta manera de ejercitar el aparato analítico, si no pregúntenle a Borges, que lo leía desde temprano por las mañanas y no paraba hasta antes de tomar su almuerzo y leer el periódico.

Su disertación sobre la dialéctica y los "Fragmentos para la historia de la filosofía" son singularísimas posturas, sospecho que aplica el método a ratos de la ars combinatoria - tan popular y horrorosamente aplicada en la música, Charly Parker ¿a dónde has ido?- para él la existencia es cuestión de sintaxis, de combinatoria original, en el sentido en que Elizondo clama la belleza del poema en la medida de su novedad, "como el estricto devenir de algo en el tiempo".

Sin embargo su postura teórica combate a ultranza mi apreciación, ¿cómo es posible esta paradoja?, demuestra que dos cosas son y no son en dialéctica infinita, culpemos a la posmodernidad, o a la incompetencia sintáctica del que suscribe.

A propósito del psicoanalista que llevo dentro. Con fe.

2009-06-29T07:04:00.000-07:00

Es un milagro que la conciencia se haga cargo de lidiar con el mundo mediante procesos de los que nos somos conscientes porque son demasiados y hay un límite epistemológico insalvable y cada vez más constante en ello.

Un milagro es también reconocer que el verdadero problema del hombre es la manera en que resuelve sus problemas. Nadie me ha mostrado explícitamente que significa vivir, y lo que he aprendido de este oficio de todos -y por ello público como la condición generosa del que merca con su carne- son en su mayor parte frustraciones y deseos desorbitados y anclajes sobre afectos imposibles y constancia de poeta en el desmembramiento de la realidad.

Las elecciones que hago sobre el mundo nunca me han dejado satisfecho, soy un afortunado hijo de Dios, el destino y el azar son mis profesiones de fe, mis oficios de dogma terminan por acrecentar la conciencia del desconocimiento y la imposibilidad del conocimiento.

Es un milagro que haya, sin embargo, la posibilidad del pensamiento, que es infinito -quiero creer- cuando se empalma, se articula y concatena con los de otros, sobre todo si esos otros son Borges o Elizondo, o tú.

Up

2009-06-25T09:54:00.000-07:00

De eso estoy hablando, ¿sabes? qué manera más chapucera y hermosa de mover el interior gélido y corrompido por la vida, vivir es más hermoso en la fantasía y no hay felicidad más hermosa que la que no existe más que en la ficción.

Y a la menor provocación desenfundo mi tragedia -y la que guardo de otros en general, de otra en particular- y soy como Billy the kid de las tragedias: La Tragedia Más Rápida Del Oeste, de Occidente entero.

Eso es pisar botones, entre ellos el de las hormonas que secreta (más bonito que segrega) el corazón.

Y encima de las lágrimas de la emoción cimera, te veo de reojo en la memoria y te huelo, y hueles a pelota, a infancia peinadita de raya en medio y a vejez de viejos de papel y no cabe ya más dentro.

P. D. Da gusto estar allí y a tu lado contemplar el Universo caerse a pedazos como la luz en un templo.

¡Qué emoción que compraremos los Transformers!

Besos desde Oniria que despierta, o desde mi más profunda génesis salívica.

2009-06-24T09:54:00.000-07:00

Mis besos lloverán sobre tu boca oceánica
primero uno a uno como una hilera de gruesas gotas
anchas gotas dulces cuando empieza la lluvia
que revientan como claveles de sombra
luego de pronto todos juntos
hundiéndose en tu gruta marina
chorro de besos sordos entrando hasta tu fondo
perdiéndose como un chorro en el mar
en tu boca oceánica de oleaje caliente...

Tomás Segovia

Sé que cerré los ojos, que lamí la sal de tu piel,

que descendí volcándote hasta sentir tus riñones

como el estrechamiento de la jarra donde se apoyan las manos

con el ritmo de la ofrenda; en algún momento llegué a perderme en

el pasaje hurtado y prieto que se llegaba al goce de mis labios

mientras desde tan allá, desde tu país de arriba y lejos, murmuraba

tu pena una última defensa

abandonada.

J. Cortázar

¿Podrá este mar

haber nacido de tu noche?

En el litoral de la tarde

la península respira,

a donde vas

tu noche que es la lámpara

que alumbra este vacío de luz

y esta fortuna de día terrible

de sino ignoto

y bogar de ciego,

lleva el filo ácimo y perlado de la eternidad.

¿Podrá este mar

-universo en expansión-

seguir creciendo?

Dilatado huracán

con que se nombra

cuerpo desnudo revestido silencio.

¿Podrá este mar haber nacido de la sombra de tu andar?

has perdonado al mundo y sigue vivo

y múltiple -Múltiple-

mas no entiendo la ley

con que perdonas

-carro de Apolo que el paisaje nombra-

¿Podrá este mar gestado de mi boca,

ahogar el azar en un beso albo y matinal?

Nace desde tu garganta

y su delta murmura el interior rumor de la metáfora.

Nace desde tu garganta

y murmura y reverbera desde mi más profunda génesis salívica.

Hasta la madre y más allá.

2009-06-22T07:44:00.000-07:00

Galimatías

En el ejercicio habitual de la conciencia, propia de la mañana siguiente en que te asalta de repente como una mirada furtiva la cruda moral, tuve una luminosa idea que no me ha abandonado desde tal instante, la ciudad es un infierno, las relaciones con los otros son tortuosas y obligadas como comer o dormir aunque no quiera, me siento un ridículo mártir de un aún más ridículo martirio, en espirales concéntricos infinitos, etc.: ser yo es una cosa mínima, pero a ratos tan dolorosa, que cuando viene al regazo el aurórico acontecer que madura en la más rotunda y prístina felicidad, la excepción es tan grande, tan abisal que inevitablemente me dan ganas de llorar, ya no de felicidad, sino por la proliferación obscena y mórbida de días medianos.

Quizá me molesta aquella lección no aprendida de la mujer de larguísimas piernas en la mitad de una noche en que el destino era una botella para beber, cuando dijo, "la felicidad son estos días, estas noches, justo cuando le agradeces a la vida no tener dolor" me sentí así y de inmediato el esplendor amarillo se disipó. (Era una de sus extrañas cualidades genéticas)

Sí, probablemente me molesta. El cordón nemotécnico se prolonga por autopistas y el rumor canoro de mi lamento llega hasta esa noche, y su marcada concomitancia de frontera, son esos días ya vividos que son los mismos que se repiten, que se reiteran.

Sí, me emputa bien cabrón, lo acepto. Aprendí sin querer su medianía filosófica que hoy pregono satisfecho con vergüenza. Qué ganas de ser víctima otra vez y ahora que me doy cuenta me da un asco que se parece a la histeria.

Sí, a la mierda, mi felicidad de equilibrio a la mierda, ¿cuándo dejé de creer en que un sólo día vale la pena, la vida entera? ¿Cuándo dejó de ser útil un sólo día para validar la existencia? ¿Cuándo fue que se perdieron los días entre los deseos? Sí, a la mierda. Un día es demasiado y no hay modo de que mi alma más posea. Un día es demasiado.

Quiero volver a creerlo.

Para una inocente composición escolar

2009-06-17T14:53:00.000-07:00

Nace en la luz,
se vierte de tus ojos,
se forma con el signo milagroso de tus manos.
E.G. Rojo

El futuro es el tiempo de la pérdida y la esperanza, en él confluyen las líneas de la zozobra, el futuro es el vestigio a priori de un pasado por pasar y en sus linderos concurren las líneas de la mano intersectadas por la combustión del aire sobre las brasas del azar.

Nombra su cauda
rompe el dulce sopor de la sombra
enarbolado afán que muere y nombra
no hay mujer ni para Dios
y no hay tiempo
en este después.

Mi pluma surca
las brazas
buscando el nombre
que acalle el mirar
de un destino de frente
y de perfil.

Nota: Arde como en Everness, lo maravilloso, lo inolvidable, lo no susceptible de olvido, arde también así lo no acontecido.

Fortuna Emperatriz del mundo o Dios proveerá

2009-06-16T06:28:00.000-07:00

Ricky Davis y Dena Riley

sabían que la fortuna -con su sacro perdón-

les venía guanga, y se-afortunadamente-

equivocaron

No me hables al tiro, Fortuna, la Diosa más promiscua y pendenciera, ya desprovista de la sensación positiva afortunada, ¿qué carajos eres sino nada?

Los griegos -que lo inventaron todo- consideraron la dicha y la tristeza, fortuna benigna y maligna, más como signo que como suerte.

La religión católica nos otorgo instead La Providencia y esa fabulosa frase que compone el entuerto más álgido y el más simero, "Dios proveerá", y qué gozo colma el alma mocha cuando dejamos a una fortuna incierta las necesidades de la más ramplona cotidianeidad.

Borges pensó que la fortuna es un texto cuya única hoja, posee sólo una única faz en la que están escritos todos los sucesos del hombre que mira cada vez tal fabulosa única página, me temo que no se equivocaba, sólo que tal escritura de la fortuna estará seguramente escrita, cuando menos en latín y muy probablemente en sánscrito, así, cuando los ostentadores maravillosos de la estupidez tienen la fortuna de conocer fortuna, en realidad afortunadamente ignoran su fortuna.

La Fortuna, que nunca fue bautizada, arde seguramente en el Infierno -ese lugar multiforme que asocio de manera recurrente con esta ciudad- en una fosa profunda se prostituye y canta, tortura a los pobres demonios que desean, por instantes que parecen eternidades desiertas, nunca haber descendido de aquel cielo más alto donde estuviera Él.

La Fortuna es una alcohólica, una bebedora empedernida y consuetudinaria, la quiero tanto y en tan alta estima tengo su proceder de ramera, que en los labios se me graba su sed antigua de fiera y por ella fuera un sobrio y un absurdo hombre cualquiera.

De las batallas

2009-06-10T07:24:00.000-07:00

En medio de un campo de futbol, arrinconado por una amenaza de bomba, me veo recluido y obligado a convivir por espacio de dos horas con más de 700 jóvenes que se empiezan a poner insoportables (o empiezo a darme cuenta qué tan insoportables pueden ser) soy como Gárgamel y ellos son todos pitufos de pants rojos y brutalidad sublime, o como Gabriel en franca lucha contra el múltiple Lucifer, me mira con severidad la persona de protección civil porque al parecer yo soy responsable de una parcialidad (demasiado suficiente) de la jauría que lentamente ha empezado a circundarme.

LLegaron los perros, la vigilancia está muy apretada (esta palabra es excitante) mientras olisquean los pliegues del edificio, se me acerca un joven con facha de acontecimiento de basurero municipal, siento un poco de miedo, me dice:

-- Qué onda profe? dice el Yei Pi que si le entra a la batalla

(imagine mi circunspecta cara mi amable lector y por favor contenga las lágrimas)

-- Qué es batalla?, -dije yo temiendo lo peor.

--Son rimas, versos heptasílabos de rima consonante, (querido lector, es una honesta y desinteresada promesa: así lo dijo mi exquisito alumno) tienes que derrotar al otro rimando, insultándolo...

-- Ah vaya, órale pues.

(me gustaría presentar la reproducción exacta de tal gesta heroica, de tal épica e idílica batalla, pero sería demasiado larga, me conformo con decir que si fuera lucha libre hubiera sido una caída para cada quien, (pido mano ser El Santo) el tal Yei Pi es un genio de la rima consonante del tipo estima, lastima, y sobre todo prima)

Por lo pronto reproduzco aquí, con algunos errores métricos y de sonoridad final versal mi dubitativa y temblorosa primera composición ganadora:

Vayan abriendo cancha

que vengo por la revancha

mis versos tienen fortuna

que llega hasta la luna

voy a hacerte pedazos

y te cacharé en mis brazos

vergüenza será la tuya

cuando todos te hagan bulla...

y vaya que la hicieron.

Mientras tanto nada de bomba, nada de bomba, lamentablemente volver al trabajo, secretamente camino con cierto vaivén del Bronx y me siento como un virgen o recién iniciado reaggetonero con una lista escolar bajo el brazo.

Según la RAE la acepción de batalla que mejor se apega a esto: Relato de acontecimientos

pasados en los que el narrador se atribuye un protagonismo normalmente excesivo.

Un piropo muy extraño, vaya hoy 2 de junio día internacional de la Trabajadora Sexual

2009-06-02T06:20:00.000-07:00

¿Por qué no gozará de la popularidad del día de la madre?

¿Por qué Gual Mar no pone en descuento los condones y los lubricantes multi-ooooo?

Conozco a un hombre que dijo que pagar por sexo era vergonzoso, que no había llegado a tal grado de misería, pienso eventualmente que tiene razón, pero me acuerdo que las mujeres a las que les he pagado por acostarse conmigo no sólo me dieron sexo, me dieron una función, diré: un performance, una simulación, una fantasía, pagar por sexo es miserable cuando es sólo eso lo que obtienes (no digo no conocer la sensación, me refiero a la excepción) pero desde mi punto de vista es más como comprar una película en la que las acciones acontecen fatalmente en la fantasía.

A la inversa (perdón por lo sexual de la entrada, surgió y preferí no contenerla, imagíneseme ruborizado) como cuando me dijo otro amigo que se estaba aburriendo de jalársela (así dijo) y yo le dije, "¿sabes qué? lo que pasa es que tú nada más te la jalas (así le dije) y eso con el tiempo es aburrido, como coger putas ¿no?, para evitarlo uno tiene que hacerse el amor, eso nunca es aburrido" recuerdo haber estado enamorado cuando dije aquello, como hoy.

Jugar a ser tú...

2009-05-28T09:56:00.000-07:00

Juguemos al mundo
increado,
al arrojo de los desesperados,
juguemos a la paz de los derrotados,
practiquemos la luz
como amuleto.

Deja tu mundo jugar
girar el tiempo
de su pensamiento,
deja las piezas sueltas como fichas de la estatua.

Juguemos al tiempo de crear el universo,
juguemos a ser Dioses de regazo y contento,
juguemos la luna canica entre los ojos risueños,
juguemos la fantástica vida toda,
toda,
toda, por derecho nuestra,
aunque no fuera cierto.

Y la daga tuvo caprichos de mujer...

2009-05-27T07:12:00.000-07:00

En tu primera visita a Taciturnia has de notar que nada aquí es funcional,

que las mujeres duermen sus sueños cansados en el Pincio o en Ostia

y que mientras sueñan los hombres se acercan a mirarlas solas,

el alcalde de Taciturnia

es mi

corazón.

Esta ciudad está llena de escalinatas y nombres,

escalinatas que alegan su derecho de no servir para nada,

escalinatas bellísimas, donde descansan los ojos

cansados de los Inmortales

La ciudad en sus muros rectifica las sombras,

y los muros son aire

y los techos cristal,

y hay al fondo del viento,

detrás del polvo

un sueño de mujeres a la orilla del mar.

El día internacional de la Infamia.

2009-05-26T05:48:00.000-07:00

"Diet is die with a t"

Matrimonio y mortaja

2009-05-25T09:04:00.000-07:00

Dijo mi abuela, "no hay que revolcar el agua porque luego se la tiene uno que tragar", salvado el ex-abrupto de la violencia intrínseca de la frase, entiendo que debe decir con menor sutileza algo así como, "no digas de esta agua no he de beber porque más pronto cae un hablador que un cojo", lo anterior porque he hablado demasiado a propósito de los para siempre, y contenido, hube de dejar de conjugar en perpetuidad los verbos amorosos.

No me lo creo que tengo ganas de hacerlo de nuevo, -no ganas así como el deseo, iterativas y a veces exhaustivas- ganas como que me sorprendo en el acucioso devaneo en el huso de las horas, me sorprendo ciñendo al aire para fijar para siempre los pájaros de tus besos por mi casa, así y con mi dedo mojado por la saliva estoy dispuesto a abrir en el aire cansado de mi vida sola, ventanas para que entres a vivir en mí como un supuesto real y perpetuo.

¿Cómo ves Chula?

Sobre la felicidad en una lista.

2009-05-25T07:14:00.000-07:00

Fuentes de la felicidad.(Algunas)

Si la felicidad cabe en una botella de güiski no veo por qué no pudiera caber en una lista.

Juro que intenté substraerme a la seducción, pero no he sido nunca un buen prófugo de los placeres.

Ojalá.

Mi lista como el testamento de Colón (Cristóbal, el genovés -propongo ampliamente la lectura reiterada de sus viajes también-), contiene item y no ordinales o cardinales que dicen más que lo que queremos decir:

Item: Dios, cuando hablo de él, con él, desde él, en él, sobre todo las plegarias que alcanzan a constituir género literario, como La Magnífica, o el Ave María.

Item: Vino, comida, maridaje. Lo no convencional de lo más convencional.

Item: Mis lentes de policía ranger gringo -ahora necesito una texana-, me veo guapo en serio, quién iba a pensar que me vería tal pinta (Gracias Bel y Joe son ustedes un acontecimineto que suspende las leyes naturales es decir, un pinche milagro)

Item: Tu falda, tu risa, tu constancia asidua de torturada, tu mirada perdonavidas, tu fragancia púrpura y tu capacidad de inspirar sonetos en la mente torpe pero apresurada, tus ojos redondos que entablan batalla infinita y santa con tus senos amplios, el pliegue de tu boca y tu voz de sabia y tu risa de sandía cuando despiertas en la mañana y tu voz de tierna de amable constancia y tu sombra inquieta que agita mis ganas y tu mano toda y tu oído calmo y tu taladrar de idea en medio del alma, tus órdenes milenarios de rutina, tu capacidad de infinito mientras bailas, tu milagro presuntuoso y legal, que rigiera mis días y mi libertad. Tus imaginarias de blancos vestidos y All the way en lento trascurrir...

Tú, Alma, que sabes que soy una bestia y un hombre con miedo y un temerario y niño y un tonto y un genio y lo rompo todo y todo lo quiebro y a veces zona de desastre, y aún bajo el término de mi soledad genética, te quedas conmigo y provees la fe de las montañas todas que traigo a mis pies. Y encima sonríes y me volteas y me rompes. ¿Puedo siquiera imaginar más felicidad? Cuerpo me hace falta.

Item: Hablar con mi madre. Desde mi concepción a la muerte, el contacto absolutamente humano con mi madre. Es edípico el pedo, y qué?

Item:videojuegos, al fucho con los carnalitos, al Resident a solas a altas horas de la madrugada, a la última hora de video increíble de Final Fantasy IX aunque a los que saben les parezca poca cosa, a las carreras a las peleas y a las burlas, que como íntima afición revelan la amistad verdadera y la natural superioridad de algunos sobre los otros. Son mitología de mi búnker solitario y suceden tan reales, disparo a la cabeza, beso, bomba nuclear.

Item: Taciturnia y Oniria, mis ciudades. Donde perdura y arde todo lo maravilloso que he tenido.

Item: Las palabras. Los atardeceres de palabras, las mujeres de palabras, Desdémona y Lucía, los bigotones cuentacuentos Timoteo detras del espejo. El miedo de palabras, mis vacaciones en la biblioterca digo biblioteca, mis cuadernos de mentirme los paisajes más hermosos y terribles de que soy capaz. Las palabras.

Item: Borges y Elizondo (agregar más que su nombre es abusar estúpidamente de poder hablar)

Item: El norteño y un puerco muerto ardiendo en el cazo en el pueblo blanco que me vio nacer, harta cerveza, compañía precisa y única, querida, ganas de estar.

Item: Los olvidos involuntarios -los únicos reales- de lo que no me acuerdo que saboteara mi felicidad, me hace, naturalmente feliz.

Item:Me hace muy feliz no llamarme Félix, sería como ser un gato mágico inverosímil. Feliz me hace también no ser un hermoso ahogado que se llama Esteban. Amo también no llamarme Carlos o Ernesto (qué lastre llamarte así), finalmente Dios, gracias porque no me llamo Diego ni Jorge, ni Lucas, ni Tomás, ni Juan, ni ningún apóstol, gracias porque me llamo Javier, aunque me dicen El Supi.

Al miedo

2009-05-22T06:07:00.000-07:00

Mas si tuviera tu origen asido por la mano no me atreviera a arrancarlo por venganza, que este sufrir de cautiverio de tu incertidumbre sincera y dolorosamente franca, es eterno e inventado.

Así más te padezco y aborrezco,

¿Cómo hacerte al aire y confundirte y olvidarte? si por un lado me brindas los motivos del movimiento y por otro me torturas de a poco y mucho y demasiado sufrir.

Y espero más la Muerte con más ansia que sentirte por entero padeciendo, si me entregas tu adiós voy a extrañarte y si más te quedas voy a morirme -Ah mísero de mí, qué mal me entiendo...-

¿Para qué entonces matarte si no podré?

Para qué te quisiera motor de las dudas y el asalto, para qué me asaltaras y me dieras de tu abrazo, si como mujer me acoges y tal me seduces los consuelos...

Y eres ya pecado inconfesable, te destierro a diario y en mi andanza de hubiera y fantasía, me regocijo en ti y más te sufro, mas conviven en ti los amasijos de las contrarias fuerzas de mi corazón en celo.

Ojalá.

Its raining and i dont wanna go to work

2009-05-20T07:19:00.000-07:00

Nada me devuelve con mayor certeza a la cavidad de donde viniera -mejor en tantos sentidos y sin embargo gracias Dios-que la lluvia constante que resuena en el techo de la casa, es un sedante inquieto, recuerda los días de otros días en que mi ilusión era inmune al tiempo, era una ilusión inmortal, invulnerable.

La lluvia de hoy llamó el hueco y la oquedad ya no estaba allí.

¿Qué está pasando en el concilio de los enanos?

Ahora que con la lluvia vuelve la prosa, sólo espero relajarme, relajar el cuerpo, pero el trabajo me llama y no sé decirle que no, ¿cómo encontrar la fuente de mi congoja (quería decir stress pero me dio pena) y sobre todo, en qué pinche botón se detuviera?

La lluvia es un buen comienzo.

La vida del cuerpo

2009-05-19T13:54:00.000-07:00

Hoy que debiera dejar de fumar, hacer dieta y ejercicio, de beber alcohol, de desvelarme, hoy que debiera vivir en abstinencia me digo que no ha vivido mi cuerpo lo suficiente, que tal suficiencia es un límite inventado por los conservadores y que invariablemente me estoy muriendo con y sin excesos de manera permanente, sí no tengo llenadero, soy un atascado... sí.

pero este asalto a la razón -nada que ver con Marín-

no es una idea recurrente,
sin embargo horada en suerte la elección de mi pasado,

¿No he de aprender la medida de las cosas?
¿Cómo es que nunca aprendí a vivir como la gente?

Una lamentación de la lamentación.

Frente a ello, imagino que mi espíritu ha alcanzado esferas cósmicas de superior sopor excésico, si me engaño no me lo diga nadie, ni siquiera tú voz de hierro-terciopelo, si me engaño entonces salutación de la salutación ad finem...

TODAVÍA

2009-05-19T06:48:00.000-07:00

Tenías que morirte estúpidamente

como todos los hombres.

Pero queda tu palabra,

como no la de todos permanece.

TODAVÍA

No lo creo todavía
estás llegando a mi lado
y la noche es un puñado
de estrellas y de alegría

palpo gusto escucho y veo
tu rostro tu paso largo
tus manos y sin embargo
todavía no lo creo

tu regreso tiene tanto
que ver contigo y conmigo
que por cábala lo digo
y por las dudas lo canto

nadie nunca te reemplaza
y las cosas más triviales
se vuelven fundamentales
porque estás llegando a casa

sin embargo todavía
dudo de esta buena suerte
porque el cielo de tenerte
me parece fantasía

pero venís y es seguro
y venís con tu mirada
y por eso tu llegada
hace mágico el futuro

y aunque no siempre he entendido
mis culpas y mis fracasos
en cambio sé que en tus brazos
el mundo tiene sentido

y si beso la osadía
y el misterio de tus labios
no habrá dudas ni resabios
te querré más
todavía.

Mario Benedetti

Me hubiera gustado escribir este poema, octosílabos de romance con fragancia amorosa y dejo de mariachi en que canta un Javier Solís, pero intentaré una paráfrasis, aunque suene a octosílabos de corrido con el "Buki" con una fragancia intensa de Siete Machos.

Pero ahi luego.

Sacro cautiverio

2009-05-18T05:46:00.000-07:00

...esculpo tu nombre sobre el mármol sólo y frío

de estos muros y la casa se vuelve habitable,

como un útero inmenso y santo

en que me sumerjo para exorcizar mi miedo

y bautizar la vida con un nuevo nombre...

Te metiste en mi sueño y lo alteraste
y tu mirada fuera la promesa
del olvido del pasado que hoy reza
una nueva memoria que forjaste,

y si la vida entera me cambiaste
fuera tu boca el signo y la proeza
del continente que el alma hoy me apresa
en sacro cautiverio me atrapaste.

De nuestras almas un trato hoy propongo
en que de Taciturnia seas reina
que gobierne la eternidad entera,

apuesto mi resto todo y aún pongo
la purpurina gracia que despeina
azar y destino de esta quimera.

Evaristo Carriego

2009-05-14T12:57:00.000-07:00

No leí jamás prosa tan dulce, es prosa caña, y a la vez ríspida como un devenir de cuchillos en la noche.

Me recuerda tanto mi pueblo que me da miedo escribir sobre ello porque lo voy a copiar, porque hasta reescribir lo leído en esas páginas es mérito mayor que la propia escritura.

Pergeño esta nota con la sospecha de haber leído a Borges como sin querer, porque era él el que iba como adivinándome la intención, era una Lujanera en la cantina o en La esquina rosada.

Y sus versos fueron dedos de una mano con que se escribiera el destino manifiesto de la eternidad, que todavía no entiendo, pero que igual invento.

Y si miente le creo gustoso y si erudito me declaro incompetente en distancia insalvable y sin embargo lo que llega, lo que queda es tan intenso todavía, su remanente es tan intenso todavía, que resuena Apolodoro y Asterión como la primera vez en todas las casas que visito, en todas las mujeres que besara y en todas las vidas que no he vivido en mi barrio y en mi pueblo: es Borges, quien lo leyó lo sabe.

La Madre Memoria

2009-05-11T11:31:00.000-07:00

Basta con cerrar los ojos para imaginar de memoria, el milenario camino de la memoria que pasa siempre por los mismos lugares como un cauce de agua.

Y en las eternidades del pasado, en que arden las palabras y las imágenes, allí está la costumbre mitológica de recordar en estos términos.

Es posible imaginar a voluntad la memoria, en este sentido la memoria es un invento, una imaginaria solitaria y habitable.

La memoria no es sólo mentira, cuando la identidad que nos reconocemos sabe que está hecha de ella.

La identidad es hija de la memoria, y esta madre muta y se agita incontenible.

Rutina

2009-05-08T08:08:00.000-07:00

Amo los días nuevos en que hago algo que se sale de mi rutina, aparentemente hoy iré a una boda, Recordé a Xavier y los gorros de boda, y me sentí profundamente "colero". Desde tal instante, he traído una sonrisa maligna en la cara, mezcla de furtivo misterio y clandestino descaro, una cosa verdaderamente arutinaria. (Nótese la lejanía de la intuición de aquellos sentimientos que originan estas manifestaciones sociales tan queridas y admiradas y temidas)

Hacer esto eventualmente puede ser rutinario, tengo tema para mi nuevo libro: Hermenéutica de la rutina.

Si tuvieras que ponerle nombre a tu interpretación de los días ¿cómo titularías el libro en que la registrarías?

Cuando tengas suficientes títulos, ¿habrás logrado una rutina?

Pepa

2009-05-06T11:41:00.000-07:00

Tenía muchos años, demasiados años, como ella sin embargo me figuro que moriré joven.

Era una Perra linda, nada más, una perra linda nada más.

Esta muerte cierra un círculo. Un círculo de costumbre y de olvido y viceversa.

Pensé que no iba a llorar, pero el sopor alcohólico y cierta cuerda que faltaba por romper y que se rompió, después de tanto tiempo, es una pena... Mi madre -sabia como las tortugas de Ende- me leyó como a un libro, se burló primero de mí, pero luego lloró conmigo, y todavía como desde el principio cada cierto tiempo emite sus vaticinios eruditos desde su poltrona suavidad.

En su última profecía dijo que yo debía estar contigo, confieso que cuando lo pensé en realidad ya lo sabía, pero me dio mi profesión habitual -aquella del miedo- y se me antojó imposible.

Vamos a ver quién gana, si Javier Solís y Sinatra y mi madre o si lo hará aquella profesión que empiezo a sentir infrecuente, inhabitual.
Por favor, nunca me regales una perra -sea lo que sea que ello signifique-.

"Arre", dijo la tortuga a "las hormigas"

2009-05-06T05:32:00.000-07:00

A la luminosa corriente del pulso de tus manos que resuena y canta
responde la furia constante del galopar de tortuga de mi corazón en celo,
y mis palabras te tejen cautiverio provisorio,
y mis palabras te erigen aras sólo
porque en las noches tu lámpara por ojo ilumina la oscuridá que me invento
y mis palabras te tejen cautiverio provisorio,
no zoológico sino tan sólo curioso cautiverio que quisiera seguir contemplándote
para siempre.

Al agitado vaivén de tu marea de caderas,
responde la furia constante del galopar de tortuga de mi corazón en celo,
me persigues, Aquiles y Desdémona y me parece que eres ya
una ciudad en cuyos vestigios descansa cimera la eternidad.
y mis palabras te tejen cautiverio, de doce paredes de mirarte a ciegas,
con la sangre rota y desanudada, inquieta, como tu mirada
en el espejo.

De la graciosa circunstancia del destino y el azar

2009-04-27T08:03:00.000-07:00

Francisco Serrano en No es sino el azar, me presentó una reflexión existencial lo suficientemente vieja para poder decir que nos concierne a todos como humanidad, y clásica en el recién -para mí- sentido de Gadamer, me refiero al hecho del destino y su perieco el azar.

Por principio deberíamos aclarar que no son antónimos o el reverso de una misma cosa, que sería el tiempo.

Imagino más cóncavo y convexo que caras de una moneda, el azar contiene un destino y el destino al menos un azar, constante, pero azar al fin de al cabo en cuanto a que es ése y no otro. (Por una placentera y gozosa analogía lo relaciono con el coito)

Cuando involucramos en nuestra reflexión la variable eternidad (menudilla cosa), entonces imaginar a voluntad que tenemos un rígido plan por cumplir, suena ridículo y hasta gracioso. ¿Pero no es trágico y desamparado experimentar lo contrario? es decir, soy producto de la suerte, de las coincidencias, de la concurrencia de ellas de la manera más aleatoria posible, entonces no soy nada a voluntad, porque ese azar desconocido y ominoso y mi condición mortal se concatenan para demostrar que no me pertenezco.

Lo mismo el destino dictado por un Dios y todo eso.

¿Pero cómo puede ser gracioso?

Destino + azar = destazar... No veo más allá.

La figuración poética una vez más me ha salvado de este embrollo:

Reconozco que no puedo pensar más que en un par de razones (que oscilan entre caprichos, ritos y ceremoniales de una divinidad anacrónica, seguramente mujer que se place en ejercer de Parca) a las que atribuyo nuestro encuentro -feliz y silencioso por lo demás-, me remonto ni siquiera a cuando te conocí, sino a las figuraciones que en este momento hago de ti.

Me parece que la noción de historia -para efectos de explicar nuestro encuentro- es una aberración insoportable, y mucho más justo me parece que el mundo apenas está aquí hace dos días, acabo de abrir los ojos y mi destino era recordarte. ¿Pero cómo recuerdo algo que no conozco? ¿Cómo imaginar lo que no se puede nombrar porque no hay palabra que lo nombra?

Con el mundo recién nacido, vaya mi fraudulenta reflexión: ¿y si el mundo inicia así cada día?

Si es un azar conocerte, mi suerte es asaz aleatoria como injusta, porque encima me sonríes y me regalas tu mirada encendida y tu beso de zarzamora, -y no hubiera razones ni justicia en esta explicación que no explica nada porque no puede- y me parece que tu suerte fuera asaz aleatoria y en el torbellino de la suerte no hay justicia, no puede haberla, porque para eso habría un destino.

¡Pinche Zenón de Elea!

Metafísica de las pasiones

2009-04-23T13:14:00.000-07:00

Si el idealismo como Borges lo contempla es real, el infinito y la eternidad serían un poco menos pecado y un poco menos reales.

Sin embargo, Shopenhauer tiene razón cuando argumenta que la (nuestra) representación del mundo nos declara de manera implícita que somos incapaces de conocer absolutamente el mundo, porque a tal representación hay que imaginarla bajo la influencia (o influenza, como carta astral medieval o epidemia del D. F.) de la voluntad. Luego el mundo posible representado voluntariamente, no es escindible del mundo real, porque al primero nunca pudimos conocerlo a cabalidad.

El idealismo pervive, porque la materialidad del mundo es ominosa e inabarcable, por eso los mundos creados, representados por el arte, a voluntad de la creación, son siempre más hermosos que la naturaleza.

He aquí una feliz excepción:

Acepto tus labios, gustoso. Los vuelvo ahora mi representación, mi voluntad, pero como idea mía, distan tanto de la realidad, siento el embarazo elucubrante de la insuficiencia, porque creo que intuí un día lo absolutamente de tus labios.

Ya nada puede volver a ser igual.

Baladí, baladí función de box y contando

2009-04-20T05:52:00.000-07:00

Asido a una esquina neutral todavía siento la mano que me derrumbara, muy lentamente me da la cuenta de protección, uno, uno, uno, uno, beso la lona de nuevo, levanto la cabeza y parece que empiezo a incorporarme, la sensación es descontrol, y toda mi piel es una hoja de papel, bisutería.

(Cantando, coro de 500 machos cabríos)

Oh Mather, I can feel the soil falling over my head...

I know is over, still I claim, I dont know where else I can go...

La sensación es descontrol

dos, dos, dos, dos...

¿Qué es un texto?

2009-04-01T08:06:00.000-07:00

Qué triste es enfrentarte a la realidad de lo desconocido. La sensación fría e incolora de lo que no se comprende, se convierte en una nebulosa contagiosa que nos hace creer que lo desconocido se cierne sobre lo conocido para engañar nuestros sentidos y fabular que conocemos. Y al mismo tiempo qué lindo.

Lo anterior debido a que la duda que asalta lo consume todo, si alguna vez algo supe, al no saber otra cosa, en la red de significaciones el hueco se hace insalvable.

De lo anterior se desprende que me pregunto qué es un texto, y mi respuesta es una representación que linda lo que es un texto pero que no es un texto a cabalidad.

Así pasa con el resto de las cosas. Pura representación, pinche Shopenhauer.

Hice trampa y no he de arrepentirme (pinches endecasílabos)

2009-03-31T10:50:00.000-07:00

Viajes e indagaciones por la sombra
en letárgico andar bajo la luna,
me receta el doctor al dar la una
a que duerma la voz con que se nombra.

Y es el temor al silencio y a su forma
lo que clama con pérfida fortuna
del desierto se esconde tras la duna,
no es posible tenerse, no hay más norma.

Es malicia que nace y muere rauda
al ardiente interior de este silencio,
libérrimo cometa que en su cauda

horada del placer el alto precio,
silenciosa y dormida el alma lauda
y el demonio me abraza con su juicio.

A sonetos no me llevo...

2009-03-31T10:43:00.000-07:00

En la noche rojiza de mi almohada
viaja Sátiro y viaja una Sirena
en un coche tirado por Falena
con su oro y su gusto recostada.

En ingrávida angustia recobrada
en el viaje los ojos se serena
contemplando el origen y colmena,
ya la flauta acercando a la alborada.

Y sus ojos se cierran contemplando
el gran mundo interior que va muriendo,
sus estelas se apagan ya dejando

un sólo mal corregido y corrigiendo:
es la mano común que se ha tendido
entre el mundo que acaba y el dormido.

Complot Mongol

2009-03-17T07:24:00.000-07:00

Así como hay quienes encuentran en el recuerdo de lo perdido la fuente inagotable de la tristeza necesaria para enfrentar la vida sin esa estúpida mueca divertida de los felices; de la misma manera hoy presiento los días que no he vivido de terrible dolor y desesperanza, la ventaja de visualizar las tristezas hacia el futuro, es que pueden sufrir sin ningún empacho, modificaciones dignas de las obras de arte más excelsas en el difícil taller del dolor y la angustia existencial.

Es el dolor y el sufrimiento a priori, o lo que es lo mismo, nostalgia de lo no vivido todavia; en ese sentido, Xavier el contemporáneo nos hace una lección muy gay pero muy de moda por el ejercicio extremo de sensibilidad e inteligencia, dice pues: Nostalgia de la Muerte.

No vamos a negar ahora que los griegos también habían inventado (como casi todo, lo demás lo inventaron entre Elizondo y Borges y paren de contar que el mundo está dicho y hecho -pinche mundo mayor de edad- en su totalidad) en su tragedia la actitud gay, cero hipocondríaca y sí muy humana. Este méndigo macho que traigo adentro empieza a apestar, tenemos mucho que aprender.

¡Qué miedo más proxeneta y cejijunto!

Para mayores señas cfr. Amparo Dávila sentada en las escaleras de un edificio de apartamentos, o en su defecto, pero absolutamente congruente, en el cuento que no he escrito a propósito de todo ello.

Pinche cuento, pinches felices y pinche hospital. Saludos a Rafael Bernal.

NO tengo idea

2009-01-20T05:14:00.000-08:00

Acontece que en la vida las ideas no son los habitantes habituales de mi mente, pero me encanta la manera en que puedo parafrasearlo todo. Al contrario, me molesta sobremanera, que los deseos no puedan ser traducidos a las palabras, sólo simulados, sugeridos, rectifico, si el deseo pudiera volverse palabra, la lectura sería la adicción de los solos, paradójicamente. Qué miedo, estoy mejor de lo que creía.

De lo que construye el tiempo

2009-01-07T05:17:00.000-08:00

Si la mano del hombre construye un edificio que el tiempo convierte en ruina. ¿No construye sus ruinas el tiempo de los edificios que la mano del hombre compone?

Saludo el nuevo año, que no estará -como los otros- hecho a mi medida, pero que prestado igual me simpatiza, igual me etcita y me enamora.

Vaya este beso de juguete para el año que termina, y este beso de barro para que vuele en la noche callada del que viene.

Sombría

2008-12-05T11:50:00.000-08:00

Asombra la luz en su claridad ambigua, pero más lo hace la sombra.

Mi sombra, que por cierto se me escapa en el oído taladrado de otra sombra, es una apremiante ansia de oro y corren los perros de la rabia contra el foco de la idea.

¡Mira que palabras de sombra escupo, cuando me ocupa tu sombra!

Intensión

2008-11-10T08:37:00.000-08:00

Estás vestida con la mortaja de Laertes

forjada acaso a fuerza de los besos de vértice invertido

en que naufragan dulces los desvelos del "no quiero"

Y la saliva que invertiría vistiéndote con las palabras

se agolpa como un pulso rojo de añorada tierra, ahoga

y rompe la lengua y la tormenta

Estás vestida con tu mortaja de Laertes,
pero finges acaso tu muerte que es el llanto
final del instante del fracaso.

Bajo pedido

2008-11-06T06:36:00.000-08:00

Estoy jugando a ser un falso poeta, bastante común y corriente para una nota que un amigo le dará a su mujer en un aniversario, pero debe parecer de él y no hay tal, así que me pidió el favor. Traté de hacerlo pero se me hace que no soy bueno pretendiendo (o haciendo) carajo.

Los días se renuevan como mis ansias de ti,
pasan así, los días ansiosos en un clamor de batallas,
mi corazón pleno te busca y no cabe en mí la dicha
de este maravilloso encuentro.

Ayer te dije las horas que en ti pensé,
hoy no me alcanzan las palabras para decirlo,
ahora que nos pasa la vida tan campante
siento correr en mí un enjambre de hormigas
en mis venas voraces,
te miro como a un espejo y te siento tan en mí
que me siento espejo.

No soy bueno diciendo palabras,
sin embargo hoy jugué a decirlas,
en un valor y una osadía que florece,
que me cambia algo adentro, que me vuelve de ti.

Gracias por tu compañía, por tus ojos
de luna clara y por tu oído en los días en que la calma
se me escapa.

Gracias por tu voz y tu sonrisa.

Por tu fuego de relámpago y de perla.

Soy el feliz feligrés de tu persona.

El otro

2008-11-03T09:49:00.000-08:00

En la hora de la fortuna
el otro minero del espíritu
confabula la trama y en un fuego múltiple
consume los horadados túneles de la memoria.

No hay cigarrillo que desprenda más humo
que este amarillo y múltiple hoyo del estómago.

¿Dónde habré de poner estas manos
con que le digo al ayer que se vuelva madera?

¿Dónde habré de poner estas palabras
frías, usadas, prostituidas en usos corrientes?

Qué tristemente alegre es la hora eterna y fugaz
en que todo grita y habla y revoluciona el interior
con su fragor de plata y tañer de ansiedad.

A propósito de la vida.

2008-10-30T11:07:00.000-07:00

La vida no es tan seria y sin embargo, nos mira a veces con la severidad del desconocido que no sabe que la ignoramos y entonces nos avergüenza. Nos planta la cara rígida de la madre que regaña al tiempo que nos tiende la mano para cruzar el día.

No es seria la vida y sin embargo sus golpes juguetones nos abren una llaga púrpura y eterna, dulce mientras dura la llama.

No, la vida no es seria, ni triste, ni loca ni esclava, es fiera bestia alada que de sus labios derrama, la gota de saliva que se nos mete en el alma.

¡Y qué gota más hermosa la que cabe en la llaga,

dulcísima gota infernal de los dormidos soñada!

Sospechosismo

2008-10-24T06:17:00.000-07:00

Me producen una duda olímpica los que me dicen: "no gracias", cuando uno les invita un trago o a compartir de las delicias del cuerpo, o cualquier cosa que sabemos que nos va a mostrar tal cual sin la fabulosa y estúpida máscara que ya nos pintarrajeó en la soledad laberíntica nuestro querido Octavio.

¡Temen perder el control, como si lo tuvieran!

¿Para qué sirve el control? El control como la sabiduría sirven sólo para una cosa (tautológica por cierto): para controlarte y para saber, es decir, en cuanto entramos en crisis, tanto el control como la inteligente cara que le plantamos al mundo se nos caen de las manos como dicen que descendió de los cielos el alado Lucifer.

La duda olímpica del primer párrafo (lícita por lo demás) se troca en miedo cuando ellos me demuestran con pruebas fehacientes que sus maneras son exitosas.... huuuuy (es miedo auténtico)

La duda convertida en miedo se convierte a su vez en confusión, como la tierra vuelta mar que desecado se llena de aire para luego congelarse.

La ira del tiempo y su poesía

2008-10-23T10:06:00.000-07:00

La memoria no existe, existen las ganas de recordar pero no la memoria.

El recuerdo es un evento inadvertido, involuntario, absolutamente inexacto e inventado con base en ciertos rasgos objetivos que tenemos la "certeza de haber vivido" pero que somos incapaces de recrear.

Proclamo la muerte de la memoria. La muerte porque hay sucesos que son irrecuperables, mentiras más o menos objetivas.

Pero esta ley de mi federación de enanos subversivos y asilenciados que hoy redacto, no aplica para la poesía. La poesía en su condición oracular -directa e inversa-, permite la memoria descarada, la memoria que sin ganar objetividad -más al contrario- gana objetividad en su subjetividad.

¿De qué estoy hablando?

Estoy hablando de la sobrememoria en que la poesía nos coloca, hablo de la HD de la memoria, no sólo por la nitidez pictórica sino también por el sonido perfecto y no sólo ello, sino la singular condición de cifrar identidad en un verso desconocido, la explicación del mundo a partir de un recuerdo leído, explicación absolutamente referencial y onírica, contradictoria (aunque estoy tentado a escribir contradictórica).

Amo más los amaneceres de palabras que los reales. Los de palabras son más cómodos, acomodaticios, puesto que se dejan ver a las horas requeridas y no cuando se le hincha a la apestosa naturaleza.

Lo natural es un mal plan del mundo. Tal es la condición de la memoria.

Lo inmediatamente anterior de los amaneceres, no aplica con las mujeres, porque las mujeres son poesía y así sucesivamente.

Oniria del aire en mis dientes de ti...

2008-10-22T07:36:00.000-07:00

(Poema que antes se llamó: "Marcha de Zacatecas en una revolución en que no viví, mientras el ronquido azul me despierta". Comprendí que es demasiado largo y explicativo así que creo que mejora mi conciencia de escritor -no sé si lo digo irónicamente-)

En el aire se encuentra el nombre del Sueño,
un Sueño que se sueña en constante desvelo,
es un sueño de ti, de tu muerte en mi olvido
que habitas cubiertas las manos de cadáveres pequeñísimos
en que nace la luz.

Dios Alcohol que ardes en mi boca y, al tiempo y
a una misma voz, construyes y consumes las palabras
de los días...
Que me cubra la cumbia con su deseo de mar,
que se agite dentro de este sueño de marcha marcial
el vaivén silencioso de la adelita que todos llevamos dentro.

Mira lo que digo con la boca llena de este fuego sin atemperar,
con la boca llena de un silencio que antes de estar aquí,
hubo de estar allá.

Los enanos físicos no atinan a explicar,
con su ciencia y su velocidad,
cómo es que tu silencio de éter
me vino a desmayar.

Me levanto con las manos llenas de mi boca,
y una hora después y desayuno,
y siento,
todavía
prolongada,
la memoria, en falsa nostalgia

y en auténtico sueño del olvido.

La novela secreta de nuestras almas

2008-09-30T10:56:00.000-07:00

Tira tu cuerpo al profundo pozo de nuestras palabras, ahógalo en el misterio de la noche, misterio tan grande que apenas cabe en el cielo. Arroja tus ideas hasta la bastardilla de la página. Imagina, recuerda y olvida tu nombre tres veces antes de cerrar los ojos esta noche.

Tira de tu cuerpo ahora. El viaje ha comenzado.